L'aube blessée, coiffée de cette étoffe étoilée;
Arrachée à la nuit, envahie par les ombres;
Se voit séparée de l'aurore et ses décombres
Par l'ignorance immortelle de l'humanité.

De l'aube et l'étoffe à l'aurore qui l'ignore
Il n'y a plus qu'un pas pour pénétrer l'âge d'or,
Aux assauts des honneurs, aux énigmes des clans;
Dans l'aire aux nuages noirs; des sèches rivières de sang.

Un jour de l'étoffe il ne restera qu'un fil,
Car par sa nature le temps et ses âges défilent.
La nuit reprend ses droits, ne laisse aucune issue.

Ne reste plus qu'une meute, fruit d'une nature déchue,
Loups affamés en quête d'un banquet des pleurs saintes.
Maîtres d'un univers et d'une planète éteinte.